nOSTALGIAR

Uno evoca nostalgias

y no las ordena

ni las enumera

las nostalgia

y con eso alcanza

- o se pretende –

Uno evoca nostalgias

y la procesión va por dentro

en silencio

en blanco y negro

o en sepias

pero sin nosotros.

Uno evoca nostalgias

y no se evoca a sí mismo

y es que las ironías

no causan gracias

en la nostalgia.

vOS

Era

zapatillas sucias

de suelas gastadas

compases en mis pies

temblores en mi alma

y tu mirada

a lo lejos

tan cerca

y tu llegada

tan “ahora”

tanto como mi hoy en tus brazos

tanto como tenerte en los míos.

Vos

ya no podrás faltarme cuando todo sea nada.

Vos

ya no podrás quitarte de todas mis imágenes.

Vos

mi fuerza, mi impulso, mi salvación

mi forma de vida, mi amada muerte.

Vos
yo no veo un destino sin vos.

pIRATA

 Ya no soy aquel pirata
de enarbolada flota bucanera
ni marinero de proa
garfio en sangre y polvo
negro fondo y calavera.

Ya no tengo aquel galeón
disparos por monedas
noche y luna, luna y guerra
ni siquiera queda un bote
que me adentre en su exceso
pero así lo quise
esa fue elección de vida
… anclar…
y lanzarme al océano de sus ojos
respirar y sentirme nuevo
nadar y vivir
vivir y flotar
flotar y abrazarla.

y oTRAS tANTAS vECES

Y otras tantas veces debemos correr como el viento

- si es que el viento corre –

no observar ni observarnos

rabiosos

lejanos

desesperados de hambrientos

y reírnos de nosotros mismos

y del mundo

o llorarlos

- si es que queda llanto –

- si es que nos queda algo -

dE vEZ eN cUANDO

De vez en cuando debemos parar la pelota
observar y observarnos
- todo minuciosamente -
descarnados
desprovistos de arrogancia
desnudos de acertijos
y ubicar cada error, cada acierto
cada primero de mes y último de sueldo
y llorar si hace falta
y reír si se puede.

lEJOS dE lO sUYO

Y la nostalgia se derrama desde sus letras
se aglomera debajo de sus párpados
y sangra desde esa herida extranjera
y lo sufre
lo llora
lo escupe
lo vomita
todo en silencio
como sus letras
como su pena lejos de su tierra cerca del destierro.
Y abre los ojos
y la primavera es invierno
y en su cama se despierta sin Ávila
y allí mismo, se duerme sin Caracas
y en las calles no ve sus calles ni las veredas en las que caminaba
y las palabras ya no tienen cadencia, son imperativas
y las noticias exageradas el viento sabe a frío tan lejos de su Caribe
y el suspiro, huele a melancolía.
Y a veces vuelve cada vez con menos fuerza
pero vuelve que no es poco
y ese país encadenado, secuestrado, en carne viva
es su único sitio, su ventana abierta, su refugio
y al despertar respira Ávila
y al acostarse abraza Caracas
y cuando mira al cielo, son sus nubes
y ante todos no se siente al margen
porque es parte porque es suyo o lo era
porque Venezuela ya no es lo que solía
y ella tampoco
...