lEJOS dE lO sUYO

Y la nostalgia se derrama desde sus letras
se aglomera debajo de sus párpados
y sangra desde esa herida extranjera
y lo sufre
lo llora
lo escupe
lo vomita
todo en silencio
como sus letras
como su pena lejos de su tierra cerca del destierro.
Y abre los ojos
y la primavera es invierno
y en su cama se despierta sin Ávila
y allí mismo, se duerme sin Caracas
y en las calles no ve sus calles ni las veredas en las que caminaba
y las palabras ya no tienen cadencia, son imperativas
y las noticias exageradas el viento sabe a frío tan lejos de su Caribe
y el suspiro, huele a melancolía.
Y a veces vuelve cada vez con menos fuerza
pero vuelve que no es poco
y ese país encadenado, secuestrado, en carne viva
es su único sitio, su ventana abierta, su refugio
y al despertar respira Ávila
y al acostarse abraza Caracas
y cuando mira al cielo, son sus nubes
y ante todos no se siente al margen
porque es parte porque es suyo o lo era
porque Venezuela ya no es lo que solía
y ella tampoco
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